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Mr. Pentland

Mr. Pentland

Míster Pentland fue justo lo que la mayoría llevamos dentro: un entrenador. El precursor y más innovador. Este rincón tratará de su gremio. De los inicios, las trayectorias y las anécdotas de sus sucesores. Modestos y profesionales. Españoles y foráneos. De club o seleccionadores. Bienvenido. Pase y tome asiento. Aquí tiene su banquillo.

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21/03/2015

Por Alfredo Matilla

Mano dura

Trescientos días después de alzar la Champions en Lisboa, Ancelotti enfila el Clásico cuestionado. La mala imagen reciente y los últimos resultados le han marcado. Para señalarle estas semanas, pocos le han echado en cara que perdió la Supercopa ante su próximo rival en Europa, que le superan los derbis o que su equipo se ha desinflado hasta haber dejado escapar el liderato. Datos irrefutables. No les ha hecho falta hablar de fútbol. Para querer hacerle daño, sonrojarle y ponerle al frente del pelotón de fusilamiento, los críticos han tomado otro camino bien distinto. El habitual y trasnochado: han apelado a su “mano blanda”. Como él mismo ironizó, la mano blanda con la que ha ganado tres Champions. Ésa, añado yo, con la que apacigua las crisis como nadie y gracias a la cuál se siente arropado por su vestuario antes de la final del 22-M. Veintidós tíos no pueden estar equivocados.

Éste es el drama actual que da para reflexionar. El pensar que pese a estar ya en el siglo XXI algunos no han evolucionado. Que para salir de las crisis, deportivas o sociales, la mayoría considere que se necesita prioritariamente y sin concesiones la mano dura. Las dictaduras, deportivas o sociales, se generaron así. Pero eso parece ya olvidado.

Como me dijo un buen día un gran amigo, maestro de cronistas, “ser un hijo de puta (perdón pero fue así) está sobrevalorado”. Por encima de la inteligencia, la educación y la capacidad. Revisen sus vidas y comprobarán que se confirma demasiadas veces este proverbio casero. En la escuela, en la calle y en el trabajo. Algo que nunca entendí. Quizás porque, política aparte y centrado en el deporte, un día me marcaron los entrenadores sargentos. Desde entonces, nunca los he tragado. En la cantera en la que aprendí a jugar, un señor recto absorbido por la gestualidad de Emery siempre me hizo desenvolverme al cincuenta por ciento. Jugaba agarrotado. Ya en la base del Albacete, otro técnico huraño y gritón me produjo hasta úlceras por miedo a perder el balón. Siendo un hombre, en la Primera División de juveniles, otro humilde paisano transformado en pitbull con el silbato me aburrió hasta dejar el equipo siendo el que más jugaba. Y ya en Tercera, un exmilitar (de cargo, no de pose) me terminó por mandar a la Universidad. Quizás fue más culpa mía que de ellos, pero con la mano dura nunca he comulgado.

MANODURA

Y creo que al final a todos nos sucede un poco lo mismo. Incluso a los que reclaman de primeras, y desesperados, orden y mando ante el caos y luego comprueban que el remedio es peor que la enfermedad. Al Barça, sin ir más lejos y centrándonos en el Clásico, le ha pasado. Si llega al duelo clave de este domingo con aires renovados es porque ha sabido corregirse. Club y afición. Cuando la temporada pasada cayó desplomado, cómo no, se reclamó mano dura como medida revolucionaria para una plantilla mal acostumbrada. Luis Enrique aterrizó entre aplausos como el sargento de hierro ideal. Todo lo que hacía parecía agua bendita. Su juego más directo era para muchos el mejor invento en la casa del tiqui-taca, se ensalzaba un físico mejorado y comenzó a verse (o inventarse) su mano en cada rincón como si fuera el Mesías. Los resultados acompañaban, claro. Hasta que Lucho comenzó a impartir la justicia por encima de lo deseado (como se le pidió) y casi acaba viendo el resto de la Liga desde casa. En Anoeta sentó a dos patas claves del tridente, el equipo perdió los puntos y las sensaciones, y se desató la tormenta. Al de la mano dura se le pidió mano blanda. Lo de siempre. Ahora, rota lo justo y, por casualidad o por las cosas de imponer la lógica a la autocracia, el Barça vuela cuando antes se arrastraba.

No digo que los sargentos no hayan logrado cosas importantes. Con todos los recursos a su disposición muchas veces han alcanzado lo que buscaban. Faltaba más. Miren Capello. Lo que intento es explicar que duran poco en el rebaño, si es que no acaban con él en su mandato. Insisto con Capello: no duró más de un año en cada una de sus dos etapas. De todos los entrenadores profesionales con los que he tenido trato directo por mi profesión, por citar algunos ejemplos, los de la mano dura han aburrido al personal o la tienen ahora escondida. Habrá excepciones, lo sé. Pero es una ley general. Son complicados de llevar. Aunque ocasionalmente ganasen. López Caro, apodado sargento de hierro, suplió un buen día a Luxemburgo en el Madrid y un amplio sector de la prensa y de la afición se aferró a él porque convenía la rigidez en el vestuario. Fracasó y estos días anda buscando equipo por ahí tras ser destituido en Arabia Saudí porque en España pocos le aguantaban. Juande está sin entrenar y, supongo, que desde que no le he vuelto a ver no habrá hecho muchos más amigos. Y con Mourinho no me extenderé. Fue irse él y llegar la Décima. En Santander, en cuatro años haciendo la mili en el exilio, el que peor parado salió, según lo que yo vi, fue Héctor Cúper. Coronel ya algo desfasado.

Igual por fin las cosas han cambiado. Se gane o se pierda siempre será mejor tener al frente a Del Bosque que a Clemente. Siempre agrada más ver cómo Moyes revierte la situación de la Real con diplomacia mientras Djukic sale por la puerta de atrás del Córdoba tras mil rajadas públicas que no sirvieron de nada. Y siempre reconforta más observar cómo con tacto y sabiduría Blanc mete al PSG en cuartos y Mou, gran técnico superado por su personaje enfadado, cae eliminado. Afortunadamente, parece que estamos ante un tiempo nuevo, al menos en España, y los aspirantes a dictadores, tras gozar de tantas simpatías, van quedando retratados. No hay más que mirar en esta grave crisis nuestro actual tablero político. Mucha alternativa y ningún sargento.

 

 

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20/03/2013

Por Alfredo Matilla

Terapia con Claudio Borghi ante las fobias

Después de cuatro meses y catorce historias sobre entrenadores ya se ha creado un clima de confianza en este blog que nos permite compartir algunas confidencias. Total, qué mas da, casi siempre estamos revoloteando por aquí los mismos y ya nos conocemos. No teman. Así que les cuento. En mi obsesivo análisis por comparar a los profesionales del fútbol con la gente de a pie, esta semana, cosas que dan las vacaciones, me he preguntado si las consecuencias psicológicas de la crisis, los males que acarrea el estrés, los miedos pasados y las fobias futuras que desatan esta compulsiva manera de vivir pertenecen sólo al pueblo llano o también afectan a los privilegiados del balón que nos observan desde su atalaya. Es decir, si los ídolos y los fans son igual de mortales o en esto también existen clases. Mencionar como respuesta el dinero que nos distingue de ellos sería un error materialista. Les hablo de si los problemas que no se resuelven fácilmente con la chequera están tan presentes en las plazas como en los estadios. A mí me da que sí. La diferencia, creo, es que mientras usted o un servidor no escondemos nuestras debilidades ni nuestra lucha por combatirlas; ellos, jugadores o entrenadores, tienen pánico demasiadas veces a airear que son humanos y que también necesitan ayuda. Deténganse un instante, piensen, miren a su alrededor y hagan recuento. ¿Cuántos de sus allegados tienen algún pensamiento que les atormenta, detiene o bloquea? ¿Alguno tiene vértigo? ¿Miedo a volar? ¿Claustrofobia? ¿Temor a las arañas u otros animales? ¿A la dichosa muerte? ¿Visitan al psicólogo o ponen algún remedio? Saquen la media de todos los casos y desde ahora, cuando observen un partido, por probabilidad, sepan que alguno de los que corren hacia el área o dirige desde la banda sufre casos como los que usted ya conoce. Son igual de vulnerables. Son igual de luchadores.

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05/03/2013

Por Alfredo Matilla

Faubert en lugar de Valencia y las cosas de la autocracia

Hasta hace un par de décadas, si no más, la figura del entrenador era, en general, el Espíritu Santo del fútbol. No sólo dirigía. Fichaba, organizaba, mandaba en la cantera, planificaba desde viajes a pretemporadas, era psicólogo, preparador físico y, a veces, se creía hasta el médico. Todo pasaba por sus manos. Para bien o para mal. Hasta que los clubes, en su camino hacia la profesionalización máxima, acotaron sus tareas para poner especialistas en cada apartado. Sobre todo lo hicieron aquellos que vivieron amargas experiencias con la dictadura de un patriarca. Antes, a la hora de confeccionar el equipo, los gustos del técnico iban a misa. Para que éste no tuviera excusas al ejecutar su estilo de juego y por el desconocimiento del mercado de la mayoría de los directivos. El cambio de mentalidad surgió cuando los presidentes vieron las consecuencias de su confianza ciega. Por un lado, no se enteraban de las cifras (ni qué decir de las comisiones). Por otro, permanecían en la sombra sin ser tan conocidos y, por ende, sin poder abrir las nuevas vías de negocio que dan la fama y la autoridad. Y, lo peor, se desesperaban cuando al prescindir un día del técnico al que habían entregado su proyecto, algunos de sus fichajes se convertían en verdaderas cargas. Quizás por eso nació la figura del secretario técnico o la del director deportivo. Un cargo de confianza del mandamás con una función prioritaria y mil acepciones. Un nexo entre la presidencia y el vestuario cuya misión principal era y es gestionar las altas y bajas atendiendo al bien presente y futuro de una entidad, y no a los caprichos a corto y medio plazo de un entrenador. Ya saben: si alguien se va, el proyecto continúa.

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18/02/2013

Por Alfredo Matilla

El 'Machote', rey del escaparate

Fernando Vázquez regresó a la Liga en Sevilla cinco años después. Más de dos mil cien días sin corretear por la banda como un poseso. Bienvenido. Pero lo que inquieta no es que volviera con la misma fortuna con la que se fue. Perdiendo. Lo que nos mueve hoy es saber lo que ha hecho entre su último despido y su reciente contratación. No por cotilleo. Más por comprensión. Un vacío desconocido que nos lleva a un análisis diferente y general: qué hace un entrenador sin poder entrenar. Cómo se enfrenta al desempleo en comparación con un ciudadano de a pie. Si ríe, llora o se manifiesta. Habrá de todo, dirán. Dependiendo del último finiquito adquirido y de los ahorros a gozar. Los hay que se deprimen con la falta de actividad. Como tantos extrabajadores que nos rodean ahora. Otros que veneran el ocio tras tanto tiempo viajando y con estrés. Algunos que siguen completando su formación estudiando los métodos de sus colegas de aquí y de allá. Otros que creen saberlo todo ya y esperan a que su agente mueva ficha mientras abren otras vías de negocio. Los tenemos también con espíritu aventurero que exploran otros continentes. No me olvido. Y existen aquellos, por el contrario, apegados a sus raíces mientras suena el teléfono. Eso, en resumidas cuentas. Y en cualquier parte del mundo. Ustedes lo detectarán. Sin embargo, en España hay una debilidad común entre los entrenadores sin ejercer: su gusto por trabajar en los medios de comunicación que tantas veces han criticado.

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12/02/2013

Por Alfredo Matilla

Otro Gil con 52 parejas de hecho

Un buen entrenador, cuyo nombre no desvelaré por temor a un cisma matrimonial, me dijo una vez que “cuando un técnico recién fichado llega a un club, la relación con su presidente llega a ser mucho más intensa e importante que con su propia esposa”. Una afirmación con más carga de desahogo que de comedia. Desde entonces, donde aparece un mandamás y su nuevo preparador de confianza, yo veo toda una pareja de hecho. Con sus ‘sanvalentines’ y sus celos. Las hubo, las hay y las habrá muy cercanas y pasionales. De ésas en las que uno está obligado a dejar todo de lado por atender al otro. Ya saben: “Tenemos que hablar…”. “¿Por qué no me avisaste de la novedad en el último once?”. “No hagas planes; a las diez cenamos para hablar de fichajes”. Mendoza siempre era así de cercano. Del Nido lo es ahora. También hay relaciones algo más recatadas. De aquéllas en las que ambos se hablan de usted y saben el uno del otro por los telediarios. La pareja Pernía-Cúper no tenía desperdicio. También hay casos, aunque menos, de aquellos ‘romances’ en los que ninguno de los dos se soporta, pero cohabitan por el qué dirán. No olviden a Florentino y a Pellegrini. A Lopera y a varios de sus empleados. Quizás por eso se inventó la figura del director deportivo. Como simple intermediario. Una celestina. Y es que este tipo de convivencia futbolística nunca fue sencilla. Los inquilinos del banquillo saben que dependen de los resultados. Pero no por encima de todo. No es una ley irrefutable. El verdadero temor de este gremio reside en que su futuro depende siempre de las decisiones del de arriba. A veces solidarias. Muchas otras enfermizas.

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04/02/2013

Por Alfredo Matilla

"Hormigas en el culo"

Odio las mudanzas. Y tengo motivos para ello. Hay quien se divierte embalando y clasificando cajas. Allá ellos. Es una fobia de pequeño. Y no se trata del temor al futuro ni al olvido del pasado. Es más bien la incomodidad de finiquitar con el casero y buscar otro alquiler en los anuncios breves. Sin haber sido un profesional del fútbol ni un corresponsal de guerra, en sólo 30 años he vivido de forma continuada -y obviando cientos de hoteles- en dos casas en Alcázar de San Juan, en otras dos de Albacete, en dos más en Santander y en varios lugares de Madrid: Marqués de Vadillo, Diego de León, Quintana, Las Ventas, Alcobendas, San Sebastián de los Reyes, Las Tablas… Trece viviendas distintas que recuerde. Una cada dos años y medio. Y les aseguro, ojalá no les haya pasado (si es así, igual se solidarizan), que tener que abandonar un hogar es igual de crudo y molesto que llegar a otro nuevo. Por eso me pongo en la piel de algunos entrenadores trotamundos, y donde ellos ven nuevos horizontes y el color del dinero, uno ve al camión de la mudanza y el frío exilio de una familia nómada.

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29/01/2013

Por Alfredo Matilla

Las mil caras de un segundo

Ahora que veo con tanta frecuencia en mi vida a Karanka y a Roura, que echo de menos a Camacho, que conozco mejor a Toni Grande y que sigo la experiencia de Muñiz en Ucrania, creo que es un buen día para hablar de los segundos entrenadores. De las cabezas de ratón y de las colas de león. De qué entrenadores han logrado el sueño de ser ayudantes en la élite, cuáles hacen de auxiliar como mero trampolín hacia el estrellato, cuántos han nacido para emular a Sancho de por vida y qué porcentaje pasan de los focos a la sombra con tanta naturalidad como alivio. De lo que son y lo que quieren. Muchos de ellos son actualidad. Y es que aunque ser segundo siempre fue un buen cargo en los banquillos, en el nuevo siglo han cobrado una transcendencia tan relevante como la de una vicepresidencia del Gobierno. Es un magisterio que puede llevar a un profesional del anonimato al rápido reconocimiento como seleccionador (Löw en Alemania), a la gloria en un club (Di Matteo en el Chelsea), a la herencia de un tesoro (Tito en el Barça) o al paredón de las ruedas de prensa (Karanka en el Madrid). Hay muchas clases de segundos y cada uno tiene sus porqués. Su influencia, siendo ahora mejor asalariados que nunca y más conocidos que siempre, ha generado técnicos formados, marionetas sin gracia, entrañables parejas de hecho y varios regresos al pasado. Por conveniencia o humildad. Vayamos repasando. Yo les cuento y ustedes clasifiquen.

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14/01/2013

Por Alfredo Matilla

La importancia de la primera vez

Míchel y Julio Velázquez han sido los últimos entrenadores destituidos en nuestro fútbol profesional. Del Nido se cargó al madrileño y éste desperdició una histórica oportunidad de haberse postulado para el banquillo del Real Madrid a corto plazo. De haber hecho un gran papel en el Sánchez Pizjuán, hubiera protagonizado muchas portadas en verano. Tiene buena prensa. Ahora, al salir por la puerta de atrás, obligará de nuevo a Quilón, su agente, a remangarse. Su sueño se aplaza. El Villarreal, por su parte, ha decidido que la temporada de su técnico al frente del primer equipo en Segunda dista mucho de lo esperado. A pesar de estar en puestos de playoff. Por eso, ha cambiado por completo de estrategia y le ha sustituido por un técnico experto en ascensos, Marcelino, para intentar llegar a tiempo a la hora de la verdad. La apuesta del Submarino Amarillo a principio de temporada había sido contratar al malogrado Manolo Preciado. El adiós del cántabro sorprendió a todos, pero el club castellonense respondió a los problemas con un ejercicio de confianza máxima al jugársela con un producto de la casa tras, eso sí, negociar con un par de candidatos. Le dio al último preparador del filial su alternativa en la élite, a pesar de sus 31 años, como había hecho un año antes con Molina. A pocos kilómetros, su vecino, el Valencia, había hecho algo similar con Mauricio Pellegrino. Se ve que está de moda. El ejemplo del Barcelona cunde y contagia. Y eso que en el historial del excentral argentino pesa bastante más su experiencia como ayudante de Rafa Benítez que como entrenador titular de las categorías inferiores de Paterna.

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08/01/2013

Por Alfredo Matilla

Decisiones que marcan a un club

Mucho se ha hablado de Mourinho y su recado a Casillas. Y lo que queda. Aquí prometo referirme sólo a él como introducción. Yo también estoy algo cansado del tema. Pero siendo el detalle que faltaba para contribuir a la desestabilización del Madrid, no me parece más que una gota en el charco. A pesar de ser sorprendente e innecesaria la suplencia del portero, su equipo jamás salió al campo con diez. El día que el portugués cargó definitivamente contra Valdano, sin nombrarle pero señalando, fue mucho más decisivo a mi entender. Aunque menos difundido. Y aquí llegamos a lo que me interesa. No le doy relevancia porque quiera defender al argentino o debido a que Mou alimentara mis dudas: a veces lleva razón, pero sus razonamientos se la quitan. Sino porque con aquella fricción en mayo de 2011 retó a sus jefes para acaparar todo el poder y encontró como repuesta un ‘¡Sí, buana!’ decisivo. Ahí se alimentó a la ‘bestia’.

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04/12/2012

Por Alfredo Matilla

Fred, los invisibles y el ausente

Hoy comienza una nueva aventura. Un blog repleto de ilusión. ¿Por qué se llama Míster Pentland? Porque él lo fue todo. Lo iluminó todo. Frederick Beaconsfield Pentland (Inglaterra, 1883-1962) comenzó en este mundillo del fútbol como extremo derecha. Llegó a ser internacional cinco veces con su país tras brillar en el Middlesbrough. Pero, sobre todo, fue conocido como el primer gran entrenador en España. De ahí su importancia en este rincón dedicado a su gremio. Él marcó el camino. No le quedó nada por hacer. Técnico reputado de club: Racing, Athletic, Oviedo, Arenas y Atlético. Y seleccionador: con la Alemania de la Primera Guerra Mundial, luego con Francia en los Juegos Olímpicos de Amberes y, además, con España tres veces. Dos de forma transitoria y otra como consejero aventajado de José María Mateos en una sonada victoria ante la invicta Inglaterra donde nació (4-3). Todo un genio gracias al cual el resto de entrenadores son llamados míster en el sentido más caballeroso del término.

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